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Im Augustinermuseum 2

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Hängt es noch an selber Stelle, an der wir es gewohnt sind? Wir stehen dem amputierten Pappelholzjesus zur Seite und blicken an ihm vorbei über den Rücken des Esels hinweg zur taubenblauen Wand links neben dem Eingang in die Skulpturenhalle („Kirche“). Ja, da ist sie, die mit Tempera oder Ölholzfarben auf Nadelholz ausgeführte Darstellung „Grabtragung der Hl. Ursula“, um die Mitte des 15.Jahrhunderts am Oberrhein entstanden als Teil eines Flügelaltars mit Szenen der Ursula-Legende. Die Bild-Legende wiederum lässt uns dazu außer der Provenienz nur noch Folgendes lesen: „Die britische Prinzessin und ihre 11000 Gefährtinnen werden auf ihrer Rückreise aus Rom vor den Mauern Kölns von den Hunnen ermordet. Hier tragen Chorherren den Leichnam Ursulas in einer Prozession durch das an den Wappenschilden erkennbare Kölner Stadttor“. Und der Pfeil, mit dem ein Sohn des Attila die britannische Königstochter Ursula tötete, nachdem sie auch ihm eine Vermählung verweigert hatte, steckt noch in ihrer Kehle. Das Gesicht: bleich, jedoch ohne Zeichen eines Todeskampfes, im Einklang mit sich selbst: dem selbst auferlegten Schwur war Ursula treu geblieben, in sehr jungen Jahren hatte sie ihr Leben Christus geweiht und ewige Jungfräulichkeit versprochen. Was auch zu ihrem Aufbruch nach Rom geführt hatte. Da ihr Vater sie einem heidnischen Herrscher zur Frau geben wollte, hatte Ursula zur Friedenssicherung zugestimmt unter der Bedingung einer dreijährigen Frist bis zur Hochzeit, während derer ihr Bräutigam zum Christentum übertreten und getauft werden müsse. Sie selbst begab sich mit zehn weiteren Jungfrauen auf die Wallfahrt nach Rom, zunächst per Schiff über die Nordsee, dann auf dem Rhein über Köln nach Basel, von Basel schließlich zu Fuß nach Rom. Aus elf Jungfrauen wurden 11.000, was in Erzählungen und Vermutungen unterschiedlich gedeutet wird. Dass sie in Köln auf dem Rückweg von Rom erneut vorbeikommen und dort das Martyrium erleiden würde, erfuhr Ursula bereits auf dem Hinweg in Colonia Claudia Ara Agrippinensium, also Köln, in einer Traumvision von einem Engel. So erzählt die Legende, deren Kern auf eine Inschrift aus dem 5.Jahrhundert zurückgeht. Die Ermordung Ursulas wird in das Jahr 383 n.Chr. datiert, in zeitgenössischen Quellen ist ihr Leben aber nicht bezeugt.  

Wir fragen uns, wohin die Chorherren schauen. Aufs Wappenschild rechts oben? Auf etwas außerhalb dieses Bildausschnitts, etwas, das in einer anderen Szene des Altars festgehalten war? Nur einer der Herren mit Tonsur scheint auf die Heilige Ursula zu blicken und von einer trüberen Stimmung ergriffen zu sein. Die drei voranschreitenden Knaben (Ministranten) haben alle Augen voll zu tun, die Prozessionsfahnen und das Vortragekreuz angemessen zu jonglieren. Ihre Proportionen entsprechen ihrem Alter wesentlich besser als diejenigen der Erwachsenen, bei denen die überdimensionierten Köpfe nicht so recht zu den Körpern passen wollen, auch die Füße unterm Saum der Soutanen wirken groß. Auch der Art, wie der junge Mann links oben in einer Maueröffnung lehnt und aufs Geschehen schaut, ist anzumerken, dass der namentlich nicht bekannte oberrheinische Meister eine eher einfache Malweise hatte. Dennoch tragen die Figuren individuelle Züge und differenzierte Mimik, die Gesichter leben, die Szene spricht.

Beim Betrachten der Szene kommt uns auch die Hl.Chrischona in den Sinn, auf deren Anhöhe wir Tag für Tag schauen, als Gefährtin der Hl. Ursula auf der Pilgerreise nach Rom war sie mit Pantalus, dem ersten Bischof von Basel, mit Kunigunde, Mechtund und Wibrand unterwegs, starb aber auf dem Rückweg  und wurde auf dem Dinkelberg, dem heutigen St.Chrischona bestattet. Ein anderer Erzählstrang der Legende aber lässt sie leben, zusammen mit ihren Schwestern Margarethe und Ottilia nach der Enthauptung von Pantalus fliehen und in drei Einsiedeleien auf den Hügeln (St.Chrischona, Margarethenhügel/Binningen und Tüllinger Berg/Obertüllingen) beten, das Evangelium verkünden und des Nachts durch brennende Lämpchen Nachrichten austauschen. Das ist doch, was wir in manchen Nächten sehen, oder?

(Fortsetzung folgt)

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Im Augustinermuseum

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Nachdem wir die inwendigen Au’s verlassen haben, zielen wir wieder zu solchen (W)Orten, die sich gleich vorne mit dem Au schmücken. Zuvor aber müssen wir uns an anderen Freuden gütlich tun und da wir uns in der Bächle-Stadt befinden, speisen wir Badisches Dreierlei: Brägele, Bibeleskäs und – oh, da hat die alemannische Lautverschiebung stattgefunden – nicht Burst-, sondern Wurstsalat. Damit sind wir gestärkt genug, um das endlich  baustellenbefreite Augustinermuseum anzusteuern. Die Sanierung des geschichtsträchtigen Museums hatte eine fast Stuttgart21-hafte Entwicklung genommen, aber nun ist es endlich wieder frei, vollständig und mit neuen „Highlights“ zugänglich. Wir wollen heute nicht das gesamte Museum durchlaufen, sondern wenige Dinge in Augenschein nehmen. Als erstes den mittelalterlichen Kreuzgang. Der Stille ausstrahlt, obwohl sich in seinem Umgang auf einer Seite die Schließfächer befinden und auf zwei anderen kleine Tische des Museumscafés, das nun in einem Seitenraum ansässig ist. Über den Spitzbogenfenstern rankt Blattgrün und die Waben der Butzenscheiben gewähren Durchsicht in den rechteckigen Innenhof. In dessen Mitte schickt ein in den Boden eingelassener Brunnen seine bescheidene Fontäne Richtung Himmel, während er aus diesem am Regentag lauter muntere Tropfen empfängt. Wir gehen weiter in die „Kirche“, ein Raum, der auch in den letzten Jahren immer geöffnet war und den wir kennen. Wir wollen also seine Exponate wiedersehen, wir hören, wie andere Besucher beim Eintreten beeindruckt sind von der Raumhöhe und den übermannsgroßen, teils grimmig schauenden Sandsteinfiguren der Propheten, die früher einmal am Münsterturm ihren Platz hatten, genau wie die Scheinwasserspeier, die nun hier von weit oben auf uns zum Glück nicht speien, nur blicken. Wir richten unser Augenmerk auf eine oberrheinische Pappelholzskulptur aus dem 14.Jahrhundert: Christus auf dem Esel oder „Palmesel“. Der ursprünglich zur Figur gehörende Wagen ist nicht mehr vorhanden und auch sonst ist die Figur stark beschädigt. Überall hat sie Löcher oder gar Amputationen, die Bemalung ist verblasst. Gerade deswegen beeindruckt uns die Holzskulptur so. Es ist, als ob bereits der Augenblick der Hosanna-Rufe, von dem alle vier Evangelisten erzählen, das kommende Kreuzweg– und Kreuzestodgeschehen in sich trägt. Und im Gesicht des Pappelholzjesus aus Oberrotweil ist das auch zu lesen.

(Fortsetzung folgt)

(zum Augustinermuseum siehe auch Blogeintrag vom 2 September 2025)

https://www.swr.de/swraktuell/baden-wuerttemberg/freiburg/wiedereroeffnung-augustinermuseum-wird-nach-jahrelanger-sanierung-eroeffnet-100.html

https://www.swr.de/swraktuell/baden-wuerttemberg/freiburg/feierliche-wiedereroeffnung-augustinermuseum-freiburg-100.html

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Weinlese

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Am Hügel beginnt die Weinlese, früher als sonst, und die Winzer und Hobbywinzer suchen helfende Hände, längst schon habe ich da einmal mitmachen wollen, etwas hindert mich auch dieses Jahr. Dann also nächstes! Für Münder und Mägen wird auch gesorgt sein, heißt es, und ich stelle mir das gemeinsame Arbeiten, Essen und Trinken in den Rebreihen als etwas sehr Schönes vor. Auch die Regionalzeitung widmet heute auf der Weiler Seite der Weinlese einen Artikel und bittet im Namen der Winzer und Winzerinnen um Rücksichtnahme und Unterstützung der Bevölkerung, das Betreten der Rebgrundstücke sei während der Traubenreife verboten, während aber auf hiesiger Gemarkung die öffentlichen Wege am Weinberg offen blieben. Ich erinnere mich, dass das in früheren Jahren schon einmal anders war und die Wege während der Lese mit rotweißem Flatterband und Schranken gesperrt wurden. Nun werden Rebhüter eingesetzt, die auf Einhaltung der Regeln achten und nicht nur unbefugte Personen von Grundstücken verjagen, sondern auch – mithilfe von Schreckschussmunition – Stare, die sich an reifen Trauben laben wollen. Schon fahren Traktoren, sehe ich bei einem Spaziergang am Hügel, und Jeeps mit Hängern, auf denen Bottiche leuchten. In den vier Platanen hinter mir haben Winde ein Stelldichein mit Sonnenstrahlen, im Brombeergestrüpp dunkeln erste Früchte ihrer Reife entgegen. Das Reblaub gehört zum Wenigen, das diesen Sommer tiefgrün geblieben ist, der Hügel ist durch die dichten Rebreihen noch immer von dunklem Grün überzogen, blicke ich darüber hinweg, gewinnen in der Ferne die Vogesengipfel an einer Klarheit, die den nahenden Herbst ankündigt.

Befiehl den letzten Früchten voll zu sein;

gib ihnen noch ein wenig Regen,

geleite sie zur Reife hin und lege

die letzte Güte in den süßen Wein.

Ich möchte hier noch einmal den schön zusammengestellten und gestalteten Insel-Bücherei Band Nr.1549 empfehlen: Rilkes Tiere. Hrsg. von Angelika Overath und Manfred Koch, Insel Verlag Berlin 2025. Siehe hierzu auch Blogeintrag vom 26.September 2025:

(Und unbedingt muss ich noch vor dem 19.Januar 2027 in die Ausstellung im Literaturmuseum der Moderne des Deutschen Literaturarchivs Marbach: Und dann und wann ein weißer Elefant. Rilkes Welten)

Allgemein

Zwölfter Sonntag nach Trinitatis

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Für die 35.Kalenderwoche steht im Herrnhuter Losungsbüchlein ein Vers (3a) aus Jesaja 42 :

Das geknickte Rohr wird er nicht zerbrechen, und den glimmenden Docht wird er nicht auslöschen.

(Elberfelder Übersetzung 2006).

In der Einheitsübersetzung (1980) steht der Vers im Präsens:

Das geknickte Rohr zerbricht er nicht, und den glimmenden Docht löscht er nicht aus.

Auch der für den heutigen Sonntag ausgeloste Tagesvers findet sich bei Jesaja, Vers 21 im 48.Kapitel. Gemäß Elberfelder Übersetzung lautet er so:

Und sie dürsteten nicht, als er sie durch Trümmerstätten führte, Wasser aus dem Felsen ließ er ihnen rinnen, er spaltete den Felsen, und Wasser floss heraus.

Und in der Einheitsübersetzung so:

Sie litten keinen Durst, als er sie durch die Wüste führte; Wasser ließ er für sie aus dem Felsen sprudeln, er spaltete den Felsen und es strömte das Wasser.

(Foto: Baumwollfadeninstallation der Künstlerin Elke Maier im Freiburger Münster)



https://katholisch.de/artikel/68298-erstmals-grosse-kunstinstallation-im-freiburger-muenster
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In der Regionalbahn

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Bitte beachten Sie, an dieser Station ist ein barrierefreier Ausstieg nicht möglich, mahnt die KI-modulierte Männerstimme, bevor unüberhörbar und durch sämtliche Ohrknöpfe von Regionalbahnreisenden hindurch, die Töne zur Türöffnung erklingen, zunächst langsame zwei (Quart aufwärts?), da capo und noch einmal da capo, dann schnellgepulst ein repetitives di, wir zählen die Wiederholungen des gleichbleibenden Tons mit, es sind neun, dididididididididi. An dieser Station will aber niemand aussteigen, wahrscheinlich hat die KI-Stimme haushohe Barrieren-Angst in den Regionalbahnreisenden errichtet, schließlich sind sie keine Hürdenläufer und die Aussicht, bei Verlassen des Zugs gleich in die harten Arme von rot-weiß-gestreiften oder sonstwie gearteten Hindernissen zu geraten, mindert jegliche Ausstiegsmotivation. Nächste Station Auggen, spricht der KI-Mann, wir lauschen, aber es folgt kein Bitte beachten Sie, sondern nur Ausstieg in Fahrtrichtung rechts. Wir sind noch nie bei Auggen nach rechts ausgestiegen, auch nicht nach links, weder nach oben noch nach unten, einfach überhaupt nicht ausgestiegen, aber vielleicht sollten wir das einmal machen, jetzt, wo es keine haushohen Hürden mehr gibt, schließlich weiß man nie, wieviele Ausstiegsgelegenheiten das Leben noch für einen bereithält. Und dann halten wir außer dem Leben auch Augen und Ohren offen, denn nicht nur errichteten die Markgrafen von Hachberg-Sausenberg in Auggen eine Burg und in den Gewannen Schlossacker und Grün ruhen die Reste einer römischen Villa Rustica, sondern der Weiler war auch die Heimat des Johannes Brunwart von Augheim, Minnesänger, Ritter und Schultheiß, und wenn wir genau hinhören, verschwinden sicher die Quart und das neunfache di und höfische Minnelieder aus dem Oughein des 13. Jahrhunderts umgarnen uns. Ach, da mischt sich wieder der KI-Stimmen-Mann in den Klang, holt uns aus der Minne und kündigt Heitersheim an, rechts oder links, oben oder unten, jetzt haben wir nicht aufgemerkt, aber Barrieren scheint es auch hier nicht zu geben, sondern eine römische Villa Urbana und ein Malteserschloss, denn das Großpriorat Deutschland des Johanniter- und späteren Malteserordens wurde hierher verlegt und der Großprior von Heitersheim war Verwalter aller Kommenden von Norditalien bis Schweden und vom Burgund bis nach Ungarn und die Ortschaft mit zehn zugehörigen Dörfern wurde ein selbständiges Fürstentum innerhalb des Heiligen Römischen Reiches. Das zu wissen, stimmt uns nun wirklich heiter, denn auch wir haben eine Geschichte mit den Johannitern und mit Bewohnern des Heiligen Römischen Reiches unterhalten wir uns gerne, wir merken uns also nicht nur für Auggen, sondern auch fürs Heim eines Heitilo einen baldigen Ausstieg vor, heute aber müssen wir uns weiter von der gleichgültigen KI-Stimme mitnehmen lassen bis zum letzten dididididididididi, denn wir haben eine Verabredung mit (W)Orten, die das Au nicht vorne, sondern in sich tragen.

narrative

Malheur oder Mikrodrama 4

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

(Mikrodrama 1,2 und 3 siehe Blog vom 16.04., 20.04. und 12.05.2026)

Noch nicht, antworte ich dem forschen Vertretungsoberarzt, der mit den Worten Sie sind Frau Bayer auf mich zustürmt und mir dann so ins Gewebe pfetzt, dass ich ihm davonspringe, was sonst gar nicht meine Art ist, heiße ich wie ich wolle. Frau Bayer, die vom Türbett, also die rechte, wird ganz still und bereitet sich schon einmal vor, damit nicht auch sie hüpfen muss, das nämlich kann sie nicht mehr so gut, sie ist schon Ü80, aber noch immer bester Dinge. Nur ausgerechnet heute sprang der Kaffee aus der Tasse und die rechte Frau Bayer musste noch einmal das fertig gepackte Köfferchen öffnen, ein frisches Shirt herausziehen und das kaffeegenässte verstauen, also weitere Malheure müssen diese Bettkante heute wirklich nicht mehr visitieren. Inzwischen bin ich dem Vertretungsoberarzt ergeben, schließlich bin ich ja froh, dass ich nicht wieder mein mageres Pfund Literaturkenntnisse in die Waagschale werfen muss, nur um ein schlichtes „s“ zu entfernen, das sich irgendwie immer in namentliche Anreden schleicht, und nur, um nach meinem Pfundswurf dann die Verwirrung zu sehen, die meinem Wir sind nicht bei Tod in Venedig und Ich heiße nicht Gustav folgt. Ein kurzer Blick auf das Bändchen, das man mir wie einem neugeborenen Kindlein ums Handgelenk geschlungen hat, bestätigt mir den Namen ohne „s“, und auch sonst stimmt alles bis hin zum Barcode, mit dem schon die ganze Person eingescannt wurde samt Blutdruck (105/78), Puls (92, warum so schnell?) und Sauerstoffsättigung (95, das passt). Auch kann der Vertretungsoberarzt ja nicht wissen, dass, solange die rechte Frau Bayer sich im Stationsbad von der Kaffeenässe befreite, ich selbige Befreiung dem Boden vor der Bettkante antat, die tristgrauen Tücher aus dem Einmalhandtuchspender haben sich jedenfalls über die Farbänderung gefreut, mein Gewebe aber anscheinend nicht über die Verschiebung, und deshalb war es jetzt auf der Hut, vielmehr Flucht vor dem Herrn nicht im weißen Kittel, sondern im frischen hellblauen OP-Dress. Der Klügere gibt nach, habe ich mal gelesen, und so ergeben wir uns, das Gewebe und ich, und das klappt ganz gut und der junge Vertretungsoberarzt ist schließlich auch ein ganz kompetenter und trifft rasch die Entscheidungen, zack eins und zack zwei, und schon weiß jeder, was zu tun und was zu lassen ist und dann ist er auch schon bei der rechten Frau Bayer und schafft, bevor er die Tür öffnet, um mit seinem Gefolge davonzueilen, noch ein Ich wünsche Ihnen alles Gute. Erst als Frau Bayer vom Türbett, also die rechte, mit Das wünsche ich mir auch antwortet, stutzt der Forsche, hält inne, muss tatsächlich lachen und sagt: das ist gut, das muss ich mir merken. 

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Maler des stillen Klangs oder Nachlese Sent 7

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Im durchgesehenen Wochenstapel der Regionalzeitung findet sich am 6.August auch ein Artikel über eine Ausstellung im Züricher Kunsthaus, die dem dänischen Maler Vilhelm Hammershøi (1864-1916) gewidmet ist: Maler des stillen Klangs. „Seine Bilder atmen nicht, sie halten den Atem an“, heißt es im Artikel von Volker Baumeister, und auch eine Rilke-Aussage findet da Platz: „Man fühlt, dass er nur malt und nichts anderes kann oder will.“ Hammershøi nehme sich heraus, die Malerei als einen idealen Ort des Rückzugs anzusehen, meint der Autor des Artikels.

Angelika Overath hat die Ausstellung schon gesehen und die kleine Gruppe des Senter Schreibkurses erhält die Aufgabe „Schreiben nach einem Plakat“, das ein Gemälde Hammershøis abbildet:

Eine Zimmerflucht, auf den ersten Blick alle Türen geöffnet, niemand ist zu sehen. Ein sehr dunkler, fast schwarzer Dielenplankenboden. Sind es Schatten, die ihn im Vordergrund noch dunkler machen oder wurde gerade aufgewischt? Die dunklen Flecken folgen dem Lauf der Dielen in den Flur. Von ganz hinten, aus einem letzten Raum, nur zu erahnen durch den Spalt, den man bei der nach rechts geöffneten Tür von der nach links offenstehenden des Flureingangs sehen kann, ein Lichteinfall. Ein hohes Sprossenfenster, das sich im Spalt andeutet, schließt wohl den Raum ab. Alle Türen sind hell, eierschalenfarben, sie haben je drei gestemmte Kassetten im Türfutter, einfach gearbeitete rechteckige in den Flurtüren, nochmals achteckig abgesetzte in der einen Tür am rechten Bildrand, die in den das Gemälde öffnenden Raum führt – in dem wer steht? Diejenigen, die das Gemälde betrachten? Der Maler, das Stubenmädchen, das aufgewischt hat, die Hausherrin, die sicher gleich das Klavier im letzten Raum aufsuchen will, das sich dort doch bestimmt befindet? Oder ist bereits jemand im letzten Raum? Auch alle Türzargen sind hell, im gleichen Ton wie die Türen. Schlicht und doch sorgfältig gearbeitet mit dreifachem Profil. Eine dunkle Schwelle trennt den ersten Raum vom Flur. Wer hat zuletzt die Messingklinken angefasst? Werden die Türen je geschlossen oder stehen sie immer offen? Und was ist mit der Tür, die rechts hinten im Flur in einen weiteren Raum führt? Steht auch sie offen? Ich kann es nicht sehen, aber ich ahne sie geschlossen. Jedenfalls ist da nichts, was das Dunkel um sie und vor ihr erhellt. Ich merke, dass es mich in den letzten Raum zieht, dort steht nicht nur ein Klavier, sondern auch ein Tisch und ein Stuhl. Auf dem Tisch gibt es Papier, ein Tintenfass und eine Feder, und der Lichteinfall ist stimmig. Ist die Bibliothek auch in diesem Raum oder stehe ich auf, trete auf den Flur und öffne die Tür, die sich nun links von mir befindet?

(Text vom 12.Juli 2026, überarbeitet)

(Ein Kursteilnehmer sagt, bei Hammershøi lerne man die Möbel lieben. Eine Kursteilnehmerin spricht von der Präsenz der Absenz bei Hammershøi)

(Kunsthaus Zürich: Vilhelm Hammershøi – Maler des stillen Klangs. Noch bis 25.10.2026. Ich habe also noch Chancen, die Ausstellung zu sehen. Und ich habe bereits Vorfreude auf die Fortsetzung der Senter Lektüren mit Goethes Lyrik Anfang Oktober in der Schreibschule Sent)

(Senter Tür 11.Juli 2026)

Allgemein/hübschedinge

Ein Regentag

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Auch der Kolumnist der Badischen Zeitung (in diesem Fall René Zipperlein) hat es gestern von fremd gewordenen Geräuschen, Dingen und Ansichten. „Seltsames Zischen“, „schmatzende Sandalen“ oder so etwas wie zu Schnüren gereihte Kügelchen, Tupperschüsseln aus Stoff gleichende Dinge an Stäben, vollgelaufene Innenstadtgräbele, verschwundene Sonnen – was ist das bloß? Und was ist zu tun? Der Kolumnist empfiehlt (allen Ernstes!?? 😉) „Nachschlagen bei Johannes, Sie wissen schon, der ganz hinten in der Bibel mit Lamm und sieben Siegeln, der hat alles gesehen“. Oder auch gehört. Das „Brüllen am Himmel“. Brüllen am Himmel, wo genau steht denn das? Ich schlage nach: Offenbarung 10 Vers 3,4a: und er (=der Engel, Anm.) rief mit lauter Stimme, wie ein Löwe brüllt. Und als er rief, ließen die sieben Donner ihre Stimmen vernehmen. Und als die sieben Donner redeten, wollte ich schreiben… Ob es gestern genau sieben Donner waren am Morgen, keine Ahnung, ich habe sie nicht gezählt. Jedenfalls passte die gewitterbedingte Auflösung einer Anspannung. Der unerbetene Filmrollenvertrag wird erst einmal nicht verlängert (siehe Blogeintrag vom 4.August), Deo gratias.

Horch! Welch fremder Ton!

Tropfen prasseln auf Reblaub.

Endlich ein Regen!

Allgemein/must-haves

Büstenreliquiare

Veröffentlicht am von Friederike Achenbach

Im Düsseldorfer Kunstpalast bin ich (nach Monet – Cézanne – Matisse) auf der Suche nach Gemälden der Brüder Oswald (1827-1905) und Andreas (1815-1910) Achenbach, zumindest das 1896 gemalte Im Park der Villa Borghese von Oswald Achenbach sollte sich doch hier befinden, wie mir aus einem älteren Bildband Andreas und Oswald Achenbach „Das A und O der Landschaft“ bekannt ist. Ein freundlicher Kassenmitarbeiter des Museums muss auf meine Frage, wo in der weitläufigen Sammlung sich die Gemälde denn befinden könnten, passen- aber ich habe Glück, ein weiterer, der sich gerade zu einem Plausch oder Schwaat eingefunden hat, zeichnet mir den Ort im Museumsplan ein. Ich beginne den langen Weg durch die Sammlung, ohne Eile, bleibe immer einmal wieder stehen an Stationen, die mir ins Auge springen, wie zum Beispiel eine Ansicht der Via di Ripetta in Rom von Bernardo Bellotto (1721/22-1780), Kartoffelernte von Max Liebermann (1847-1935), Das eherne Zeitalter von Auguste Rodin (1840-1917), Am Meer (Moderne Iphigenie) von Anselm Feuerbach (1829-1880) und- noch ziemlich zu Anfang des Rundganges – die beiden Reliquienbüsten, etwa um 1370/1380 in Böhmen von einem unbekannten Künstler geschaffen.

Was daran zieht mich an? Zunächst einmal, dass da zwei solche Köpfe in der gut ausgeleuchteten Glasvitrine sind, ähnlich, aber keineswegs gleich. Das eine Gesicht etwas schmaler und länglicher, das andere breiter, rundlicher. Schwestern könnten es sein. Der eine Kopf nach links geneigt, der andere nach rechts, aber nicht einander zu. Bei der Rundlicheren scheint ein sanftes Lächeln die Lippen zu umspielen, die Schmalere ist eher ernst oder so, als spüre sie eine Last ihrer Aufgabe. Beide schauen in eine Ferne, die nicht im Außen, sondern im Innen liegt. Die hohen Stirnen gefallen mir, die zurückgehaltenen Haare, die aber doch in kräftigen Locken rahmen. Die zurückhaltenden, wenigen, stimmigen Farben. Und was hat es mit den runden Brustöffnungen auf sich? Sie sollten die greifbaren spirituellen Objekte aufnehmen, die Reliquien, also Überbleibsel, sterbliche Überreste von Heiligen oder auch von heilig- oder seliggesprochenen Päpsten oder KaiserInnen. Die Verehrung von Reliquien als Ausdruck der Heiligenverehrung begann im zweiten nachchristlichen Jahrhundert und erreichte im Mittelalter einen Höhepunkt. Berühmte Kirchbauten gründen auf der Verehrung besonderer Reliquien. Im Zuge der Reformation und ihres Bildersturms wurden viele Reliquien aus den Kirchen entfernt oder gar verbrannt, eine Mittler- oder Fürsprecherfunktion der Heiligen abgelehnt (gemäß 1.Timotheus 2,5 gibt es nur einen Mittler:„Denn einer ist Gott, und einer ist Mittler zwischen Gott und Menschen, der Mensch Jesus Christus.“) Die Reliquienverehrung hat dennoch überdauert, auch in anderen Religionen ist sie bekannt. Die beiden Schwestern verraten mir nicht, an welcher Aufgabe sie getragen haben. Sie schauen weiter in eine Ferne, die ihnen innen nahe ist.

Ich setze den Rundgang fort, schließlich will ich noch mit Oswald Achenbach durch den Park der Villa Borghese spazieren, und ja, ich finde das Gemälde, das der Düsseldorfer Maler vier Jahre nach einem Besuch in Rom nach Skizzen angefertigt hat, und kann mich ein wenig ins milde Licht zu dem Kind auf die Steinbank setzen, auf die Villa Borghese und rosa Wolken schauen, dem Pferdegetrappel der vorbeifahrenden Kutsche lauschen.